Đêm hôm đó, trời mưa rất lớn. Từng đợt gió gào rít qua khe cửa. Chắc hẳn bên ngoài kia, cây thường xuân đã trụi lá. Sáng ngày mai khi tỉnh dậy, tôi biết mình sẽ trút hơi thở cuối cùng, sẽ như cây thường xuân để gió cuốn đi.

Vừa tỉnh giấc, tôi đã thấy chị Xiu ngủ gục trên bàn. Gương mặt chị hốc hác, xanh xao đến tội nghiệp. Tôi khẽ cất tiếng gọi chị, lạnh lùng bảo chị kéo tấm rèm lên. Tôi muốn xem cây thường xuân. Xiu uể oải, chán chường miễn cưỡng làm theo lời tôi. Tôi thấy trong mắt chị có chút căng thẳng.

Bên ngoài kia, một chiếc lá thường xuân vẫn treo mình trên cây. Chiếc lá còn xanh, rìa lá đã ngả vàng, kiên cường và độc lập trơ mình giữa giá rét. Trận mưa khủng khiếp đêm qua đã kéo tất cả bạn bè của nó đi, chỉ một mình chiếc lá bé nhỏ ấy vẫn bám trụ vào thân cây khẳng khiu, kiên quyết

Xiu và Giôn-xi là hai nữ họa sĩ trẻ và nghèo đến thuê chung một căn phòng ở gần công viên Oa-sinh-tơn. Cụ Bơ-men cũng là một họa sĩ nghèo đã ngoài sáu mươi, sống trong một căn hộ thuê ở tầng dưới. Cụ vẽ đã bốn mươi năm, luôn mơ ước vẽ một kiệt tác nhưng vẫn chưa thực hiện được. Bơ-men tự coi mình là con chó xồm lớn chuyên gác cửa bảo vệ hai nữ nghệ sĩ trẻ ở phòng vẽ tầng trên. Lúc ấy, vào mùa đông giá lạnh, Giôn-xi bị bệnh sưng phổi. Cô tuyệt vọng không muốn sống nữa. Cô lặng nhìn và đếm những chiếc lá trên cây thường xuân leo bám vào tường gạch phía trước đang rụng dần. Cô chờ khi chiếc lá cuối cùng rụng nốt thì cô cũng buông xuôi lìa đời. Trước khi trời tối, Giôn-xi đếm thấy trên cây chỉ còn bốn chiếc lá. Nghe kể chuyện ấy, cụ Bơ-men rất bực mình, sao lại có kẻ ngớ ngẩn muốn chết chỉ vì một dây leo chết tiệt nào đó rụng hết lá. Rồi cụ cùng Xiu lên gác